Христианский набег на ближний восток

фото

автора

БИТВА

"ТАРАКАНОВ"

Почему - в Ливан? Во-первых, в эту страну еще не доезжало колесо российского мотоциклиста (по моим сведениям), а во-вторых, захотелось не "отполированного" туристического маршрута, а чего-то нового. Cлово "Бейрут" будоражило воображение и звало в дорогу. 0пять же там теплое море.

Состав - четыре человека: Геннадий Завальский (Балтика) на Honda CBR1000F, Константин Шморгилов (Кошмар) на Honda CBR1100RR Blackbird ("Дрозд"), Олег Ситдиков (Гелос) на Honda CBR1100RR и автор этих строк на Honda ST1100 Pan European ("Пан"). У каждого свои "тараканы", каждый считает, что его график и маршрут самый верный - в общем, полная анархия. Ясно было только одно - встречаемся в Бейруте. Так что мы правильно дали название поездке - "Middle East Anarchy Raid 2004": оно наиболее точно отражало суть этого набега. Именно набега: просто поездкой сие безобразие назвать нельзя.

ПЕРВЫЙ ПОШЕЛ!

Стартовали порознь: сначала Балтика, через три дня Гелос, еще через два - я и Кошмар.

Врубив на полную музыку, двинули на Смоленск. Полный бак дешевого российского бензина, визит в контору "Белстраха" - и вот мы уже в братской республике. Отличные дороги, объездные вокруг крупных городов, практически нет "продавцов полосатых палочек" и… Правильно - заправочных станций. Стоп, машина, "птичка" высохла! В "Пане" еще плещется полбака горючки, но как ее достать из емкости под седлом?

Проверим щедрость белорусских водителей. Пару минут размахивания руками у обочины быстро принесли плоды: водитель первой остановленной машины пожертвовал чистую пластиковую бутылку, а второй наполнил ее вожделенной жидкостью, причем, отказавшись от денег.

Ближе к центру Украины уже не рысачили: 120 - на трассе, 60 - в населенных пунктах: человек с радаром встречается примерно каждые 20 километров. Он хоть по российским меркам и недорог, но на беседу с ним уходит масса ценного в пути времени.

На киевской окружной обнаружил, что Кошмар исчез. Попытки до него дозвониться оказались бесполезными - телефон заблокирован. Лишь на границе с Молдавией получил сообщение: Кошмар ломанулся сквозь Киев. Естественно, заблудился, пропетлял часа три и, таким образом, оказался в сотне километров позади меня.

К десяти вечера дорога привела к шлагбауму румынской границы. У погранцов не то ужин, не то пересменок - очередь из машин вытянулась на пару километров. Я отловил кое-кого из молдавских пограничников, поболтал на тему "сколькожрет-сколькопрет" и получил заветный талончик на въезд на территорию поста, а еще через полчаса штамп в паспорте. Румыны тщательно изучили тиснутую в Москве визу на посещение их страны (так тщательно, будто видели ее впервые), пожелали счастливого пути и подняли шлагбаум.

НОН-СТОП ДРАЙВ

Поплутав по ночной Румынии, отправился в сторону Бухареста. Всю дорогу от границы меня терзал один вопрос: почему на территории стран бывшего развитого социализма совершенно не развит придорожный сервис - ни фаст-фуда, ни гостиниц? Только заправки. И на этом спасибо. Заплатил за полный бак "Пану", за сникерс "Кинг-сайз" мне. Полчаса дремы на территории заправки вернули силы, а баночка "Б52" и вовсе улетучила желание уснуть.

Миновать Бухарест можно двояко - по окружной или через центр. Какой же москвич пренебрежет окружной! Однако выбор оказался не верен - это я понял после очередной ямы размером с полколеса "Пана". Но не возвращаться же! Скорость упала до минимальной, выше второй передачи я уже не переключался, головная часть магнитолы беспомощно болталась на проводах после того как вылетела на кочке из своего законного гнезда… Еще немного мук - и дорожный указатель вывел на дорогу к приграничному городку Гургиу. Пересек Дунай по комбинированному авто-железнодорожному мосту и, затратив в общей сложности не более часа на прохождение границы, оказался в Болгарии.

Опять потянуло в сон. Искать утром отель? Ни за что! Устроился поудобнее на широком седле мотоцикла и под лучами ласкового болгарского солнца вырубился минут на сорок. Когда открыл глаза, снова был бодр и готов к штурму Балканских перевалов.

Перевалы оказались невысокими, машин мало, крутых спусков-подъемов практически нет. Но вот дорожное покрытие напоминало скорее последствия коврового бомбометания, чем апофеоз труда асфальтоукладчика… Прошел Бургас, Звездец… И вот, заправившись под завязку дешевым болгарским бензином, практически в полдень я поднял волну и столб брызг в яме с дезинфекционным раствором на турецкой стороне (в страну без этой гигиенической процедуры не впустят). Но зачем я снял шлем?!

На удивление быстро уладив таможенные и пограничные формальности и не столкнувшись ни с обманом, ни с вымогательством чиновников (даже от платы за дезинфекцию освободили), поехал дальше.

В Стамбуле, проскочив нужный поворот (надо наконец купить себе карту), полтора часа тщетно пытался найти выезд на платное шоссе до Анкары. А когда нашел, началась круговерть с дождем. Потом снова дождевик протек, боты, обработанные перед стартом водоотталкивающим составом, промокли, перчатки хоть выжимай… Нет, это не езда - надо искать ночлег. Сквозь пелену дождя разглядел заветное слово "HOTEL". Стоимость номера с душем и туалетом оказалась по-турецки низкой. Управляющий, душа-человек, притащил огромный обогреватель и пару стульев, на которых можно было развесить одежду. Горячий душ, 100 грамм для согрева - жить можно! Только бы не простудиться… А ведь 3300 км проскочил, как один!

Связался по телефону с другими участниками пробега. Балтика уже в Сирии, Кошмар с Делосом в Турции, все живы-здоровы.

Турецкая граница на выезде - муравейник: сотни автомобилей и людей, повсюду очереди, суета, как в московском метро. На сирийской стороне другая картина: чиновники с большими звездами на погонах и в шлепанцах на босу ногу потягивали кальян, варили ароматный кофе. Ни по-английски, ни тем более по-русски никто ни слова. Как заполнить бумаги? Помощь пришла в облике таможенного брокера бомжеватой наружности. Менее чем за час он превратил мои 90 баксов в сирийский "триптих" стоимостью $42 и местное ОСАГО за $31. Разница пошла на какие-то марки, сборы и, естественно, вознаграждение. Но ни капли не жалко: одно только имя моего отца - Евгений - пограничник сумел записать в журнал с пятой попытки.

АРАБСКИЙ МАРАФОН

Я в Сирии. Ура, опять дешевое топливо! Полный бак, пожалуйста! Выехал с заправки, припарковался на обочине, чтобы осмотреть мотоцикл. И тут же, визжа тормозами, возле меня останавливается джип с арабом за рулем, в красном бедуинском платке. "Can I help you?", "Спасибо, все о'кей". Вот это страна, вот это люди!

Выскочил на магистраль: ограничения скорости нет, покрытие - супер, бензин недорог и отличного качества. Что еще нужно русскому мотоциклисту? Правильно, открутить до упора ручку газа!

Хомс, далее на Тартус, через 50-60 километров надо свернуть на Триполи. Попетляв, уперся в погранпереход. "SМSился" с Балтикой - он в уже Триполи, в четырехзвездочной гостинице принимал ванну. Удивился, что я рядом. Всего пять минут силился сирийский чиновник, чтобы занести в компьютер имя отца "Евгений", погасил "триптих" - и я в Ливане. "А всего позавчера был в Москве", - тихо радовался сам за себя.

Виза в Ливан недорогая - меньше 30 долларов, "гринкарта" и "триптих" здесь не обязательны, процедура въезда простая и недолгая. Я двинулся на свет большого города.

Дорога к Триполи, вероятно, стратегического значения, я убежден, что она служит неким заградительным барьером на пути неприятельских войск, поскольку вся испещрена заполненными водой ямами в асфальте глубиной до четверти метра. Через несколько километров полоса препятствий закончилась. В отеле я обнаружил русскоговорящий персонал. Что сразу насторожило: ничего кроме высоких цен это не предвещало. Но разве я не заслужил комфорт после почти трех дней пути? Пусть и дорогой? И я бросился в лоно 4-звездочного сервиса.

ВОССОЕДИНЕНИЕ

Полпервого ночи. Где тут у вас русский мотоциклист? Дрыхнет? Будить! Брат с севера пожаловал!

Балтика с заспанными глазами, похоже, не осознавал своего величия. Вот он - первый российский мотоциклист, въехавший в Ливан. А я второй, что тоже славно. Где моя фляжка с коньяком?..

Вблизи гостиницы обнаружили очаг мировой глобализации - "Пиццу-Хат". Затем побеспокоились о жилье, из которого было бы удобно совершать набеги на исторические и культурные места Ливана. Выбрали город Джуния. Это предместье Бейрута привлекательно тем, что расположено в центре страны. Здесь и осядем. Ознакомившись с прайс-листами нескольких отелей, обнаружили, что заплаченные вчера 140 долларов за двухместный номер, скорее правило. Но кто ищет, тот всегда найдет: таксисты привезли к гостинице "Эдвард Файв". Здесь то, что надо - по $35 за "дабл" с балконом, холодильником и кондиционером. Теперь пора вплотную приступить к культурной программе. А ради чего (кроме, разумеется, рвануть подальше) все затеяли!

В десятке километров Библос - один из древнейших городов мира: следы первых поселений человека датируются VII в. до н. э., тогда город назывался Гебал. Он знаменит финикийской гаванью и крепостью на берегу моря.

С третьего раза въехали в цитадель. В крепости, в едином порыве с туристическим людом, живо осматривали казематы и сторожевые башни, фотографировались на фоне пустующих бойниц…

Пока блуждали, созвонились с Гелосом и Кошмаром. У обоих проблемы с мотиками. У "Дрозда" из-за неправильно закрепленных седельных сумок отвалился "хвост". Другой мотоцикл разложился на бок перед Анкарой, и кое-что поломалось. Но группа хоть и медленно, но верно продвигалась в нашу сторону. Омрачил их существование лишь безобразно высокий штраф - в двести с лишним долларов - за нарушение турецкого скоростного режима.